Une fleur s'était posée dans mon ventre
Elle devint un fruit, elle me gêna,
Je fis venir le faux monnayeur.
Il avait un sourire luisant,
Des outils dissimulés dans une sacoche.
Il dit: "Je vous fais un prix d'ami
À deux cents dollars, mais n'oubliez pas
De payer la différence plus tard."
Il extirpa prestement le germe
Et le jeta dans le champ.
Il s'éloigna aussitôt, il avait
D'autres affaires à traiter.
Le fruit mûrit au soleil rare
De la haine et de l'indifférence
Dans le champ de pois
Abandonné aux vers.
Il devint une petite fille.
Ses yeux pleuraient sans larmes,
Ses menottes enserraient mon doigt
Et sa bouche cherchait à boire.
Je fis revenir le morgue tailleur.
"Je ne comprends pas, dit-il,
Que ce placenta ait fait un enfant.
Évidemment, contre un petit supplément
Je puis arranger cela."
Il prit vivement les mesures
Et trancha net la tête de ma fille.
Je fis empaler les deux tronçons
Au-dessus de la cheminée
En contre jour.
Mes amis admiraient cette poupée primitive.
Mais mon enfant ne grandit pas.
Elle ne sourit jamais.
--Anonyme
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